Среди подвалов городских,
   Среди крылатых толп людских,
   На полдороге к краю
   Звучит какая-то струна,
   Но где она и чья она,
   Кто музыкант не знаю.
   
   Поет какой-то соловей
   Отличных городских кровей,
   Как мальчик откровенно,
   Какое счастье - смерти нет,
   Есть только тьма и только свет,
   Всегда попеременно.
   
   Столетья строгого дитя
   Он понимает, не шутя,
   При знании высоком,
   Что вот очаг а вот порог,
   Что вот толпа, над ней пророк,
   И слово за пророком.
   
   Как прост...
   И счастлив я, что с давних пор
   Все это понимаю.
   Хотя куда ты ни взгляни
   Кругом пророчества одни
   И кто пророк не знаю,
   И кто пророк не знаю,
   Ну кто пророк?