На диване я, как древний грек на трав-ке,
   Разбав-ляю, как Со-крат, водой порт-вейн,
   Генри Миллера читаю, Джойса, Кафку
   И снобизм свой занюханный лелею.
   Денег нет, в стране бардак, в воде хо-лера,
   На душе ненужные со-мненья -
   Лишь порт-вейн да музыка Ма-лера
   Успо-каивает мне пищева-ренье.
   
    Богу, братцы, Бо-гово -
    Ну, а сно-бу - сно-бово.
   
   Вот со-сед прикинулся бан-киром,
   Пьет "Кли-ко", к валютным ездит да-мам,
   Правда, Сартра путает с сортиром,
   А Ван Гога путает с Ван Даммом.
   И ни-чуть ему от этого не гру-стно -
   Взял цыган и на извозчике к ак-трисам...
   Он не сноб, он просто счастлив безыс-кусно,
   Как ре-бенок тихо счастлив, что по-писал.
   
    За-светло вста-нем,
    Тянем-потянем,
    Дедка, бабка, внучка, Жучка, Котофей -
    Вытянуть не можем!
   
   Размыш-ляя об эстетике Ма-тисса,
   Погру-жаю свой экзистенциа-лизм.
   Да я бы тоже, может, дернул по актрисам,
   Да мешают, вишь ты, бедность и снобизм.
   Мой сно-бизм - он как лучик путе-водный
   Помогает воспринять судьбу как дол-жно.
   Мол, ху-дожник - он обязан быть го-лодным,
   Он ху-дой, но гордый - он ху-дожник.
   
   Вот дру-гой сосед - он люмпен непри-личный,
   Бедный Йо-рик, жертва пьяного за-чатья.
   Для него Бодлер с борделем идентичны,
   Ну, а Рэмбо и Рембо - родные братья.
   Да не-хай шумит, не зря же он на-пился,
   Хай ругаэ прэзидента всяко-разно,
   Лишь бы он в подъезде не мо-чился,
   Да не лез бы к управленью госу-дарством.
   
    Гор-лица вье-тся, песнь разда-ется:
    "А не ле-по ли бяше нам, бра-тья..." -
    Да нифига не ле-по!
   
   Нуво-риши тихо хавают о-маров,
   Марги-налы хлещут горькую за-разу...
   Мы, конечно, круче Занзибара,
   Государственный снобизм сродни маразму.
   Ой, вы гой-еси, бояре с госу-дарем,
   Гой-еси вы вместе с вашим аппа-ратом!
   Дои-граетесь - глядишь, приедет ба-рин,
   Он рас-судит, кто был большим демо-кратом.
   
   Да-веча прочел в одной я кни-ге,
   Там ска-зал кому-то раб перед та-верной:
   "Мы, говорит, оглядываясь, видим только фиги!"
   Я вперед смотрю - там тоже фиги! Скверно...
   Пушкин у-мер, на жнивье туман да и-ней,
   Из деревни слышно рэповую пес-ню,
   Над се-дой усталою страны рав-ниной
   Гордо ре-ет непонятный буре-вестник.
   
    За-светло вста-нем, песню затя-нем:
    "Тирли-тирли, я гу-ляла молода,
    Пока не по-мерла..."