Мой город засыпает. А мне-то что с того?
   Ну что с того, ну что с того?
   Я был его ребенком, я нянькой был его...
   Ну что с того, ну что с того?
   Я был его рабочим, его солдатом был...
   Он слишком удивленно всегда меня любил.
   Он слишком отчужденно мне руку подавал,
   по будням меня помнил, а в праздник забывал.
   
   И если я погибну, и если я умру,
   проснется ли мой город с тоскою поутру?
   Пошлет ли на кладбище перед заходом дня
   своих счасливых женщин оплакивать меня?..
   ..Но с каждым днем все больше, все злей его люблю
   и из своей любови богов себе леплю.
   Мне ничего не надо, и сожалений нет:
   в руках моих гитара и пачка сигарет.