Это медленный день, дорогая, - смотри, я открою окно...
   Это солнце, как в жидком стекле, выплывает наружу...
   И в расплавленном медленном вальсе на плоском экране кино
   Этот воздух густой мы глотаем, как рыба на суше.
   
   Все почти невозможно, осталось суметь не сорваться на крик.
   Кто-то может услышать и шепот - хотя бы деревья.
   Иногда можно видеть, как чье-то лицо превращается в лик -
   Если верить тому, что написано в книгах у древних.
   
   Мы всегда жили так, будто чьи-то над нами простерты крыла,
   В наших судьбах читая следы чьей-то сложной заботы...
   Может, просто теперь мы оглохли, и сердце не держит тепла,
   Или, впрямь, мы оставлены с нашей невнятной свободой?
   
   Если взвешен, и найден был легким, к чему толковать о весах.
   А не взвешен - тем более нечего рыскать по следу.
   Это в венах - не кровь, это время струится в песочных часах,
   Но в клепсидре у нас еще вдосталь воды напоследок.