Круглы у радости глаза и велики - у страха,
   И пять морщинок на челе от праздненств и обид...
   Но вышел тихий дирежер, но заиграли Баха,
   И все затихло, улеглось и обрело свой вид.
   
   Все стало не свои места, едва сыграли Баха...
   Когда бы не было надежд, на черта белый свет!
   К чему вино, кино, пшено, квитанции Госстраха
   И вам - ботинки первый сорт, которым сноса нет?
   
   Не все ль равно, какой земли касаются подошвы?
   Не все ль равно, какой улов из волннесет рыбак?
   Не все ль равно, вернешься цел или в бою падешь ты,
   И руку кто подаст в беде - товарищ или враг?..
   
   О, чтобы было все не так, чтоб все иначе было,
   Наверно, именно за тем, наверно, потому,
   Играет будничный оркестр привычно и вполсилы,
   А мы так трудно и легко все тянемся к нему.
   
   Ах, музыкант, мой музыкант! Играешь, да не знаешь,
   Что нет печальных, и больных, и виноватых нет,
   Когда в прокуренных руках так просто ты сжимаешь,
   Ах, музыкант, мой музыкант, черешневый кларнет!