I
   
   И то, что не дает сейчас уснуть,
   И теплится внутри сухим комочком,
   И вылиться желает на бумагу,
   И выразиться в мысли ясной
   Или разлиться по страницам книги,
   Но не исчезнуть,
   А лишь, вздрогнув, разогреться больше;
   То, что не хочет погружаться в сон
   И требует с меня хоть минимальной дани
   Хотя бы в виде этих странных строк;
   То, что берется ниоткуда,
   И не заслуженно ни чем, -
   Неужто называется любовью?
   Любовью... Но к кому?
   Отождествить ее нельзя ни с чем,
   И образ женщины любимой
   Не более уместен здесь,
   Чем образ матери, или картина леса,
   Или дождя внезапная атака,
   Берущая всего тебя в свой плен.
   Быть может, это - благость? Или
   Наивность впечатлительной души?
   Но, впрочем, умолкаю, я и так
   Уж слишком разболтался на ночь глядя.
   
   II
   
   Не надо напрягаться,
   Надо только
   Спокойно и тихонько подойти -
   В траве зеленой четко виден он -
   Сидит, нахохлившись, немножечко боится -
   И взять его обеими руками.
   Он серый, матовый, немножко глаз скосит,
   Желая посмотреть из осторожности,
   Кто ты такой, и можно ли тебе
   Довериться,
   Хотя ладони
   Ему сказали правду о тебе.
   И то, что первая попытка неудачна,
   Что выскользнет из слишком осторожных рук,
   Лишь укрепит его
   И не заставит улететь,
   Он с пониманьем отнесется
   К твоей неловкости, и можешь снова
   Взять на руки его и удивиться
   Двум ярким полосам на матовом крыле,
   Как радугой двухцветной проведненым.