Человек, над пультом склонившись,
   Ничего не видит вокруг:
   Он отделяет голос твой от тела,
   Словно хирург.
   
   И ты таешь, словно лед на сковородке,
   Убывает кровь твоя и плоть,
   Но часть ее, прилипнув к тонкой пленке,
   Вечно живет.
   Ты растаешь свечкой в пламени чувств,
   Чтобы кто-то вдруг нащупал на пленке твой пульс...
   На бобину скручены нервы - можно вновь и вновь прокрутить,
   Из сердца приготовлены консервы - каждый может открыть.
   
   Пленка в прорезь вставлена ловко,
   Чей-то палец кнопку найдет.
   Прижимная планка к головке
   Сердце прижмет.
   
   И под то, что было твоей кровью,
   Будут пить и будут болтать,
   Будут заниматься любовью,
   И танцевать...
   Но средь сотен, наплевавших на все,
   Кто-то, вздрогнув, вдруг услышит
   Как бьется
   Твое сердце