Время свое потихоньку берет
   Ловкой рукой.
   Птицам назавтра опять перелет -
   Небо черкнув серой строкой...
   
   Взмоют. Покружат. И вдруг на душе
   Как отлегло -
   Это мой срок на исходе уже
   И в честь него с неба - тепло...
   
   Но это не лето.
   Это тепло, что вчера не убила зима.
   Вместо огня, по глотку, он достанется всем.
   Это не лето
   И потому лист кружит и кружит без ума,
   И не спешит с небом расстаться уже насовсем.
   
   Письма - заморыши издалека -
   Клочья тепла.
   Их на костер не отправит рука -
   Все в них и так в угли дотла.
   
   Их перечесть и вернуться назад -
   Мне не успеть.
   В каждом из них вместо точки слеза
   Колет и жжет. И пытается греть...