Я текла по Арбату,
   Боялась спугнуть заплутавшую скрипку.
   Легкострунная пела, как птица,
   Присев меж щекой и плечом.
   И казалось, что вьется смычок
   Возле талии гибкой,
   А скрипач ни при чем,
   И толпа ни при чем, и Арбат ни при чем.
   
   Он не видит людей
   Сквозь кружение вальсов и полек,
   Тех, что хохот и крик
   Принимают за песни и смех.
   И ему все равно,
   Сколько раз был за вечер он понят,
   Он играл о себе, для себя
   И о каждом - для всех.
   
   То ли смех, то ли плач
   Над глумливою улицей плыли,
   Неподписанный холст -
   Звук, не смытый лавиною слов.
   Он летел к небесам,
   Оседая серебряной пылью
   На покатые плечи
   Усталых арбатских домов.
   
   Вечер в ночь уходил, я - в метро,
   Ну а скрипка осталась.
   Раздарив, разбросав по Арбату
   Свой смех или плач.
   И печаль вместе с ней
   В переулках моя задержалась
   Подглядеть, где ночует
   В поношенных джинсах скрипач.